Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

я не знаю, что думают соседи
о включенной в полдвенадцатого Марсельезе

ну и фиг с ним мне еще работать и работать, а под такой плэй-лист - хорошо)

это я пальцы размять сел)

@темы: Бред

---

дубликат

ну и етить ту осень

кривой перевод с моего на русский. верней, почти полное его отсутствие


Осень


Когда ты выходишь утром,
если слушать – долго и осторожно, то можно расслышать,
как тихо-тихо –
шепотом –
звоном –
движенье крыла задевает небо –
что это – листья, птицы?

Осень, маленький, осень –
и ей все не завершиться…

Осень – становятся тоньше –
не голоса, не руки,
та тонкая нить – что между – взглядом и еще взглядом…
А осень все тебя не отпустит –
скручивает между ладоней –
перебирает – тянет –
между колкой землей и прозрачным небом, -
тонкой стрелой паутинки,
тихой –
краем прозрачного звона
струны осенней –
что ты сыграешь?
Если не оборвется…

Меня - осень берет в ладони –
и говорит – довольно
была ты ветром,
сегодня – ты станешь яблоком.
И начинает –
тонким прозрачным сколом осеннего неба счищать кожуру –
с того, что колотится под ребрами –
чтоб оставалось – голым огнем – за каминной решеткой…

Осень – время глинтвейна, а в наших многоэтажных домах камины не предусмотрены…

Страшная штука –
эта осенняя нежность,
тише –
звонче –
и ощутимей –
посмертной –
а всей-то цены –
звонкое золото –
теплых осенних дубрав –
нашим Харонам хватило…

Так можно?

Маленький, маленький…
– спишь? –
слышишь –
я бы взяла тебя на руки,
и никогда бы не отпустила –
не бойся – просто – держись.
Нам еще жить –
и жить –
долго – пока до нашего острова
не доберутся смутные, темные зимы –
может быть, целую – может быть, больше – чем целую жизнь…

Грейся – только ты осторожней, не обожгись…

Завернуть – во что-нибудь теплое,
темное –
чтоб не трогали –
не злые земные беды,
ни темное мое «знаю».
Маленький,
бездна моя и бусинка,
как не сказать тебе –
как я боюсь –
тонкого, шепотом –
звона –
осенней струны по небу.
Что ты сыграешь –
если не оборвешься?

А осень – она смеется.
И говорит –
ты слишком долго не помнила,
как это – быть живой,
и теперь сквозь злое, зимнее твое сердце
прорастают стрелами – хрупкие осенние ветви.

Темные – тени подземельных рек,
корни камней и листьев –
спят,
ждут у порога –
но там, в сердцевине – тихо еще и тепло.
И я говорю: не бойся:
там – только мое сердце,
а в нем – все еще только ты…
Бусинкой –
свободней –
безнадежней чем в колыбели –
это сердце держать никогда не умеет,
эта утроба никогда еще не выпускала обратно…

Не бойся –
я сторожу – ты не бойся,
но правда – быть бы тебе ростом –
с тишину ореховой скорлупки –
как бы – я тебя спрятала –
в самую глубину зарослей моих смыслов –
в самую безнадежную –
раковину – ладоней.
Бездна моя и бусинка –
слышишь – держись: дыши –
нам еще слишком долго –
слишком много дышать –
до начала зимы…

Тебе – спать.
Мне – слушать – бояться –
тонкого, шепотом, звона
осенней струны по небу…
Что ты сыграешь…
Если не оборвешься…
Если не оборвешься…
.............................

@темы: стишки

---

чужое под настроение

Ольга Седакова

ГОРНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Вике Навериани

В ореховых зарослях много пустых колыбелей.
Умершие стали детьми и хотят, чтобы с ними сидели,
чтоб их укачали, и страх отогнали, и песню допели:
- о сердце мое, тебе равных не будет, усни.

И ночь надо мной, и так надо мною скучает,
что падает ключ, и деревья ему отвечают,
и выше растут и, встречаясь с другими ключами,,.
- о сердце мое. тебе равных не будет, усни.

Когда бы вы спали, вы к нам бы глядели в окошко.
Для вас на столе прошлогодняя сохнет лепешка.
Другого не будет. Другое - уступка, оплошка,
- о сердце мое, тебе равных не будет, усни.

Там старый старик и он вас поминает: в поклоне,
как будто его поднимают на узкой ладони.
Он знает, что Бог его слышит, но хлеба не тронет,
и он поднимает ладони и просит: возьми! -

усни, мое сердце: все камни, и травы, и руки,
их, видно, вдова начала и упала на землю разлуки,
и плач продолжался как ключ, и ответные звуки
орешник с земли поднимали и стали одни...

о, жить - это больно. Но мы поднялись и глядели
в орешник у дома, где столько пустых колыбелей,
Другие не смели, но мы до конца дотерпели.
- о сердце мое, тебе равных не будет, усни.

И вот я стою и деревья на мне как рубаха.
Я в окна гляжу и держу на ладонях без страха
легчайшую горсть никому не обидного праха.
О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

здесь
modernpoetry.by.ru/proekt/sedakova.htm#46

---

околоролевые аффторитеты продолжают жечь

а знаете, что у нас образец плохой фэнтэзи?

Волкодав. Первый.
Лежу

@темы: Бред

---

а чтоб окончательно убедиццо

ф тупости своей и бездарности решила я открыть тую курточку
zhurnal.lib.ru/editors/a/arharowa_j_l/kurtka.sh...

ето типо прозец
во фсеобщий доступ. и да будет мне стыдно.
и да здравствуют фсе Великие и Адекватные

---

если я еще здесь и ссылки начну дублировать - вы ж меня точно закопаете

---

опять жужа ухнула или как?

УПС: вроде ожила, крысо
УПППС: опять легла

---

свежее

***
…в тех странах в октябре еще весна (с)
...А ты смеялся - что "не расти траве! Одно лишь бездна - там, на высях высот." Совсем другое снится твоей вдове. Там, в городе: точка на карте – пусть Энск-пятьсот – где солнце над крышами - вот тебе и зенит, без четверти пять дома укрывает мгла. Обещано под минус тридцать. И небо звенит - куда там, господи, нашим колоколам! Где все, что можно, прикинуто наугад - и каждый хоть раз оказывался на краю. Где слишком холодно, чтоб растить виноград, поэтому - пьют что можно, и где нальют. По крону яблони вздует февраль сугроб, и белой пеной оденет ее апрель... Всевышний сюда не снижался - настолько, чтоб увидеть небо - в глазах заблудших детей. А все остальное - лишь след от его крыла ли, способ существованья белковых тел. Но - чтоб поверить, что вечная жизнь - была - тебя сбили слишком рано. Ты не успел. Над дымом горячих точек - и очагов, под колким и горьким медом со звездных сот - ты все летишь. И ловишь в прицел - того, кто никогда не снижался - до Энск-пятьсот.

…А там далеко - на дне, в траве-мураве, которой с неба - века веков и кресты - совсем другое снится твоей вдове, что слишком долго ждет - как приснишься ты.

Когда-нибудь - когда на нашей земле все станет сладко, крупно и на мази - я к ней приеду. Учиться дышать, печь хлеб, и знать, как можно так ждать - слишком много зим - светлее рая, яростней чем ад, и даже больше, чем павшая следом тишь. Она не помнит, сколько там лет назад, и без понятия, где ты сейчас летишь... И как - что б ни было: годы, снега, война - ни счастья вящего дальше, ни смысла для - зачерпывать небо для яблочного вина.

Точка на карте. Место: моя земля.

@темы: стишки

---

пятнистые упали под стол

и там икают
вот от этого

u-96.livejournal.com/1524890.html

@темы: Бред, Веселое

---

а красивый тест)

Айя, Шаман!

Беги по лесу, беги через степь! Беги вперёд, прыгай через ямы, размахивай посохом! Пусть развеваются твои волосы, пусть птицы и звери бегут рядом с тобой! Айя, колдун! Осень приветствует тебя, самый мудрый и задумчивый из её спутников!

Пройти тест

@темы: Веселое

---

игровое

вообще-то я добрый, но я протестую!

столько ракетного топлива даже нам им выпить не удастся
чтоб такое петь

www.diary.ru/~LoGH/p51239569.htm

PS: вот во что-нибудь в таком вот роде www.sovmusic.ru/text.php?fname=mkozel - верю даже переделывать много не придется
Только ребят, я не буду объяснять, в чем разница... если ее правда не видно.

@темы: Бред, Веселое

---

В дополнение ко вчерашнему, от другого правда автора, но тоже определенной ролевой прославленности

а вы знаете, кто у нас, оказывается, классический пример Мэри Сью?
Корделия Нейсмит-Форкосиган

о, йа падаю

@темы: Веселое

---

о талантливых редакторах

и чуткости их к русскому языку и переносным значениям в нем
lin-lobariov.livejournal.com/305944.html

но не любим мы объект не за это. а за бытовое хамство.

---

Мне стыдно: но когда файнридер очередной раз прочитывает «танки» как «тапки», а потом это остается невычитанным, на пару секунд оно дарит улыбку.
Ну увы мне, читать как «наша дивизия вела бой с тапками противника» и «мы называем ваши самолеты «крылатыми тапками»» - оно ойй…
Умей бы критиковать какие-нибудь очевидные ляпы матчасти, непременно взяла бы первое предложение меткой для… Но не умею. Если кто захочет – дарю)
Сноской: ну что б той библиотеке вчера вечером ожить, а? Что я сегодня читать буду?

@темы: Веселое

---

дублируем

продолжение к Издержкам стереотипов
мое-не-мое
не смешно, зато про войну

стишок

***
Воздух воняет гарью. Четвертое после боя утро. Так, передышка – ждем куда нам «вперед». Край нашей земли. Граница. К западу – только море. Набережная уцелела. Там она и идет. За все бои – несчетно – раз туда и обратно: стратегически важен – бухта, пролив и порт. Зимние злые волны в темных тягучих пятнах. «Там острова, где стреляют». Кто? – Кто их разберет. Набережная – ступени, стертые – еще миром. Верх. Укрепленья. Были. Как – уцелевший сад. Она называет город. И – негромко, не командиру: «Некуда возвращаться через войну – назад».

Так и стоим – у великой цели, обычной яви. А в сводках скажут, что мы успели, дошли и взяли, поздравят с новым победным боем – что там заслужим?.. Как проверяя себя: «Не больно. Наверно, хуже».

«Школа. Седьмой. Девятый…» Стой! – «Осторожно, мины». «Город был деревянным…» - остовы труб, трава. Старую гарь доели годы, шторма и зимы. Здесь тебя не узнают. Некому узнавать. «Мой – как раз через поле. Там, наверно, ни камня… Где рубежи, что брали семь дней тому…» - и ждет. Просто. Как удается – за которым: «В атаку!» «Некуда возвращаться – надо идти вперед!»

А ночью – с севера – гарь. И звезды – бесстрастней, дальше. Она заплачет – но это позже. И позже – скажет наше: «Прорвемся. И одолеем. А то, что больно – я через год, через вечность, через победу – вспомню».

Дальше – еще полгода. Снег. Боевые задачи. Грязь – и чужое небо, высокое – до тишины. За десять дней до победы чужая земля не мягче. Глупо. Уже на подступах. Возле конца войны. Нас так скоро поздравят – с миром и новым счастьем. С долгой тяжелой работой, начатой с «по домам!». После прощальных залпов… «Некуда возвращаться». Так и не возвратилась. И поправляешь: нам.

«Прием! Вы как – далеко: на этом свете – вы живы?» Живем. Твой город растет легко как дети – чужие. Седьмая – здесь? – пахнет свежим хлебом. Сад. Это вишни… Мы не становимся старше – небо подходит ближе. Почти становится ростом вровень былым погонам.
…Приснись ко мне – хоть на честном слове. Скажи: «не больно».

***
ЗЫ: да, еще я знаю, что последний оборот не по-русски совсем. А мне оно – так – надо.

@темы: стишки

---

чужое под настроение

@темы: Веселое

---

тихим шепотом

ну и на фига мне оно все?
не. ни разу. нахожусь на стадии решительного перехода от "но почему?" к "а на фига?!"

да, на ней я веду себя непозволительно.

далее начинается: КАК?! - на которой я себя с объектом не веду себя никак вообще.

ну, начинайте - я сам спасусь.
пока в режиме ожидания.

---

задумчиво

"Брось искать подтекст, задрыга!
Ты смотришь в книгу - видишь фигу."
(с)

не только себе

@музыка: маразм крепчал и танки наши гнулись

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра