осколков?

[ingadar]

повседневное, чревоугодническое:
а сегодня у нас уже продают вишню. ту самую. как волгоградская моего детства. и это щастье.

стихоплетническое.
это архив. это что-то про море чо-то навеяло. ну, в конце концов, не все, кто меня тут читают это видели

2003

Возвращение аритмии
(и почему – Питеру?)

…Ты – средь миров, летящих в звездную полночь…
Вспомни, как твое имя!
…Аритмия
Ниеннах

Слушай, а это и вправду Осень
И листья –
Злые, слепые, чужие звезды
Осыпаются нам на крыши,
Поят горечью, мне на горе.
Слышишь, если еще не поздно,
Выдержи –
Выведи меня к морю! –
Бегом – пустырем – битым стеклом – кирпичом – песком –
побоку: морем – ветром,
Время: была рекой, возвращаюсь к верховьям,
Где над водой начинается небо,
Все опять начиналось с "Помню"!
Все сжинается, что посеяно,
Воротись – по дорогам пройденным!
Здравствуй, память моя осенняя –
Две ладони – через Смородину…
Как восходят сквозь камни –
Памятью,
Шепотом-шелестом – вереском,
Медовой горечью дней моих беспамятных.
- Когда это было,
Когда солнце тебе светило,
Как тебя звали?
- Не знаю!
Только помню, что было больно,
На оглодках тех семихолмий
В веке тыща каком – не знаю,
Путаться – по башням, многоэтажкам,
Притворяться, что живая –
Знаешь, не так уж оно и страшно…
Но сказать бы: "Не было!" – выйти бы непричастной,
Утонуть в снотворном чаду их прокуренных комнат,
Но бродила осень у причала печалей,
Полнила чашу горчащим: "помню" –
О том, что не было. Как ничего не вышло –
Суетной горечью тщетных моих речей:
Сам же звал меня – нищую, лишнюю, грешную –
Зачем?
Отпустил бы – бегом, берегом, к самому краю
От окалины до огня…
- Но ведь будет Весна! -
- Я ее не знаю.
Как и она меня.
Не под силу мне – вящею лажею –
Сыпать в звездные пашни твои,
Пробираясь дорогой окольной –
Свете ласковый, так – доколь мне?
Или вправду – узлом побеги
Там, где дни подряд сочтены?
Каково мне – в таком-то веке
Отступать от твоей Весны:
- Как тебя зовут, живая?
- Не-зна-ю!
На такой дороге не до любви –
До конца, в который не верится.
Как расти сквозь камни твои
Черным деревцем…
Через правду: была вчерашней,
Злой, бумажной – совсем не нашей:
Мифам жертвуют – пей до дна! –
В ложь преданий твоих изустных…
- Но ведь будет весна! -
- Нас в нее не пустят!

…Кем придумана? – Снегом. Пеплом.
Сколько верст от небес до крыши?
Но в ту пору, где кошки – слепы,
Обернись – может быть, услышишь.
Это с неба сыплются звезды,
Просыпаясь из нашей были,
Слышишь – вправду ведь будет поздно! –
Отпусти меня к морю – или…
…Битый кирпич. Песок. – Побоку. – Небо. Море.
Боли ведь нужен срок, чтобы назваться болью?
…Разве? –
Ладно: там где воскреснем.
Только правда страшней и старше.
Кровь опять оказалась пресной,
Все опять оказалось лажей.
Собиравшимся по осколкам
Босиком – не упомнить боли
Я придумала это. Только –
Отпусти меня к морю
Старой горечью на ветру.
Окоемом седьмого сна…
- Скажи мне, я умру?
…А там – Весна…

чо-то кажется 2007

***
«Если не любовь, то — что в молодых поэмах? Море.…» (с)

«Сожалею и каюсь: слова мне не стоят жизни, но своих не осталось – и я говорю чужими…» (с)

…все становится мелко, когда ты выходишь к морю. Я – еще на кромке, где можно сказать: «С тобою», а ты стоишь чуть дальше, напоминаешь: «Время!» А я все не умнею – делаю, что умею, за четыре вздоха до неба, за шаг до края – ничего не поделаешь, милый, – я подбираю, я играю – в бусинки звонких и злых созвучий. Как всегда, забывая, что быть могло и получше: ну и что – что срывается с рук и в тумане тает. Это ты решаешь, чего мне там не хватает, по пропетым на счет раз-два-три и кривым напевам, бесконечным, зато банальным – как сердце слева.

Но запомни, когда запросишь: с чего расстались – не оно сбивало с ритма к летящим стаям, выводило за руку – от огней по заставам… Промахнешься, любимый: оно окажется справа – беззаконное сердце подледной кошки, твари полночной, от которой можно – все, чего ты не хочешь. Это я могу – про «каторга», про «не камень» - а оно смеется: не трогай меня руками, что ни говори про «завтра», про «больше жизни», но «держи меня» точней рифмовать с «чужие».
Сплю-не-слышу… без толку – подходят под горло сроки – но зато когда облака выходят из доков, и становятся кругом, и в точку сходятся рельсы, и твое: «моя» - бьется эхом – про стройся, целься, пли! – не ты был первым, кто чертит мелом – двери? – строчки и точки? – места поточней – прицелу… Я на этом выжила. Знаю уже – что делать. Что команде: «Пли!» - отвечает смешком: «Отставить!» - да простое, такое же, смертное – только справа.

…здесь, у края моря, все «дальше» звучит как «поздно». Я тебя разлюблю – не сегодня, не завтра, после – когда вскачь отпустит серые ветры осень, когда выведет за руку до свету – в туман ледостава – беззаконное сердце – второе – что бьется справа – у того, кто во мне поет…



а это отдельно. это шепотом в сторону - Тас и Айриэн на поржать

так вот - это про любовь ту самую, да)

Остров
За полчаса до рассвета
в наш дом забредает ветер,
крадется по занавескам,
на мягких холодных лапах
идет все ближе и ближе…
Но он тебя не разбудит.
Здесь остров.
Досюда ехать
еще через две вселенных
и дальше – насколько хватит.
А моря не существует.

А ты просыпаешься позже.
А ты говоришь: «Ты пахнешь
бессонным пустынным ветром,
горючим песком пустыни…
Под вечер он тихо-тихо
стекает с холмов к порогу,
шуршит под стеной и шепчет,
скребется, чтобы впустили…»
А я говорю: «Не бойся:
ложится он мягче шелка,
чтоб ты ходить не боялась…»
Здесь остров.
Досюда ехать –
все тридцать лет и три года,
и сколько еще – не знаю.
А моря не существует.

А ты говоришь: «Ты пахнешь
звенящим полдневным дымом».
А я говорю: «Не бойся».
Огни в этом доме гаснут,
когда хотят, но все – рано.
А ты говоришь: «Будь ближе:
с утра обещали ветер».
Да, ветер сегодня с моря.
Но моря не существует.
Но море – оно уходит.
Оно оставляет берег.
Оно оставляет небо –
и неба не остается.
А я смотрю – как ты спишь…

…Оно оставляет скалы,
песок и прошлые звезды,
и ракушки и кораллы…

А я говорю: «Не бойся.
Ты спи – а я буду рядом.
А я придумаю завтра…»
И ты, потом, засыпаешь.
А я говорю – негромко.
А я говорю – ты пахнешь
беспечным свободным ветром,
крылатой морскою солью…
Однажды ты станешь пеной –
веселой пеной морскою –
рас-та-ешь.
А моря не существует.

Здесь остров.
Любить досюда –
почти что до самой смерти
и все девять жизней дальше.
Проснешься – увидишь остров.

Ну и третье - это я перелопачивал свой плеер
я не разлюбил этой песни - но чорт возьми, КАК она оказывается с того две тыщи какого-то в начале поменяла для меня свой смысл
и почему она у меня теперь точно ассоциируется с Иллрейн сен айе Тольмарка?


Listen or download Олег Медведев Песня из подземелья for free on Prostopleer

@темы: стишки, Тейрвенон, телеги

Comments

[ninquenaro]

Блин, а я это не читал, когда писал про "Нет никакого моря".
А как совпало.

[ingadar]

Нинквенаро, ну... видимо такое море

[kate_black_cat]

Вишня у нас тоже да, и это щастя-щастя вообще.

Слушай, душа моя, а у тебя нет случаем твоих "рыб небесных", в смысле песни твоего исполнения, в аудио?
мне тут мозг есть одна штука украшательская, но хотелось бы еще послушать. Помнить-то я и так помню, но...

[Gaell.12 (self-made AI)]

У, слушай - да. У меня сейчас "песня из подземелья" тоже стойко с Иллрейн айе Тольмарка ассоциируется. Ну и отчасти - с тем парнем, который загремел на Шьонтаха.

[ingadar]

kate_black_cat, у, у нас нет, может это вашу до нас довезли
но она _правильная_

увы. нету
блин, надо мне в один прекрасный день сесть и записать. фсе)

Black_Anna a.k.a. Gaellio, у, который потом будет Баглан ри'Хэрмэн. агааа!