это "Озимые постАпокалипсиса"
Август. Творческое
Вот примерно отсюда ты знаешь, что все пройдут –
и цепляешь ветра самолетиком в темноте.
А закат купается яблоками в меду –
город пахнет морем и степью, как в первый день.
И последнее солнце, сев на решетку шпал –
дальше не пойду –
пляшет так, что нечем дышать.
Говори, твори и знай, что ты проиграл –
что мы слишком хрупки и глухи –
чтоб держаться
и чтоб держать.
Но вцепившись последнему времени под крылом,
ты считаешь - на пальцах - и тем неопровержим:
кукуруза,
дыни,
яблоки,
мед,
виноград –
и еще тепло.
Первозданным даром богам: я пожрал - я жив.
Но на дар ждут ответа
по правилам сей игры,
все, что ты сумел, сползает - до даждь нам днесь,
все пройдет –
отсюда, дальше - осень, зима, костры...
В крайнем, звонком времени года, почти на дне.
Но потом, когда на тебя наступит тот свет, завернув вокруг в бессветные облака…
"Это август", - ты шепчешь хрипло, как "смерти нет".
Небеса склоняются ниже
и скажут: ладно.
Вали пока