а пусть лежит
2003, чо...
актуальная метка - херняяя
Возвращение аритмии
(и почему – Питеру?)
Слушай, а это и вправду Осень
И листья –
Злые, слепые, чужие звезды
Осыпаются нам на крыши,
Поят горечью, мне на горе.
Слышишь, если еще не поздно,
Выдержи –
Выведи меня к морю! –
Бегом – пустырем – битым стеклом – кирпичом – песком –
побоку: морем – ветром,
Время: была рекой, возвращаюсь к верховьям,
Где над водой начинается небо,
Все опять начиналось с "Помню"!
Все сжинается, что посеяно,
Воротись – по дорогам пройденным!
Здравствуй, память моя осенняя –
Две ладони – через Смородину…
Как восходят сквозь камни –
Памятью,
Шепотом-шелестом –
вереском,
Медовой горечью дней моих беспамятных.
- Когда это было,
Когда солнце тебе светило,
Как тебя звали?
- Не знаю!
Только помню, что было больно,
На оглодках тех семихолмий
В веке тыща каком – не знаю,
Путаться – по башням, многоэтажкам,
Притворяться, что живая –
Знаешь, не так уж оно и страшно…
Но сказать бы: "Не было!" – выйти бы непричастной,
Утонуть в снотворном чаду их прокуренных комнат,
Но бродила осень у причала печалей,
Полнила чашу горчащим: "помню" –
О том, что не было. Как ничего не вышло –
Суетной горечью тщетных моих речей:
Сам же звал меня – нищую, лишнюю, грешную –
Зачем?
Отпустил бы – бегом, берегом, к самому краю
От окалины до огня…
- Но ведь будет Весна! -
- Я ее не знаю.
Как и она меня.
Не под силу мне – вящею лажею –
Сыпать в звездные пашни твои,
Пробираясь дорогой окольной –
Свете ласковый, так – доколь мне?
Или вправду – узлом побеги
Там, где дни подряд сочтены?
Каково мне – в таком-то веке
Отступать от твоей Весны:
- Как тебя зовут, живая?
- Не-зна-ю!
На такой дороге не до любви –
До конца, в который не верится.
Как расти сквозь камни твои
Черным деревцем…
Через правду: была вчерашней,
Злой, бумажной – совсем не нашей:
Мифам жертвуют – пей до дна! –
В ложь преданий твоих изустных…
- Но ведь будет весна! -
- Нас в нее не пустят!
…Кем придумана? – Снегом. Пеплом.
Сколько верст от небес до крыши?
Но в ту пору, где кошки – слепы,
Обернись – может быть, услышишь.
Это с неба сыплются звезды,
Просыпаясь из нашей были,
Слышишь – вправду ведь будет поздно! –
Отпусти меня к морю – или…
…Битый кирпич. Песок.
– Побоку.
– Небо. Море.
Боли ведь нужен срок, чтобы назваться болью?
…Разве? –
Ладно: там где воскреснем.
Только правда страшней и старше.
Кровь опять оказалась пресной,
Все опять оказалось лажей.
Собиравшимся по осколкам
Босиком – не упомнить боли
Я придумала это. Только –
Отпусти меня к морю
Старой горечью на ветру.
Окоемом седьмого сна…
- Скажи мне, я умру?
…А там – Весна…