и внезапно про зиму. и про подвиги
остальное пожалуй что и не внезапно
***
Наступили полгода зимы. Им плевать, что ты жив –
если ты для себя выбрал самое верное место.
Пушка сдохла. Плевать. Нам опять прошивать рубежи –
мастерком, матерком – от обеда – и до неизвестно.
Греясь духом, навряд ли святым, но воняет, увы –
то ли манной небесной, а то ли березовой кашей.
Нет, нас здесь не забыли. Ну – хочешь поржать: мы мертвы –
слишком долго стояли, не ссали – и вовсе не наши.
Числись тут циркулярно, заделанным заподлицо,
отвечая холодным ветрам – что отсюда да в омут:
но не трогай моих чертежей и моих мертвецов,
остальных я и так никому не позволю затронуть;
вспоминая весну – и завидуя стеблю травы,
что полезет потихоньку себе через тернии к звездам.
Можно сдаться, застыть, на мгновенье поверить: мертвы –
а окажется, хрен ведь – мы живы, покуда мы мерзнем.
Дальше можно – идти, выверяя на взлет каждый шаг
или спать, видеть сны о посмертной, но собственной славе,
где на бога надеяться – это лишь трижды сплошать,
на кого же надеяться – не прописали в уставе.
И пока ты идешь, за тобой прорастает стена
над корнями корост, от которых – ни смысла, ни солнца.
Ну, еще шаг – всего-то полгода, а дальше весна.
Кстати, там земляника. А значит – не ссы, мы прорвемся.
Правда, она летом. Значит – придется пройти еще немного.